Ho una mia personale credenza sviluppata in età adulta:
una sorta di limite un po’ bigotto, che nemmeno io mi aspetterei da me stessa.
Eppure è lì, ogni tanto mi sovviene.
Tutto nacque in una di quelle serate giovani, le serate panino post palestra:
una sorta di terzo tempo per gli uomini che si infortunano a suon di calcetto amatoriale,
detta invece “serata Gossip” per chi, come me, è donna.
Ero appunto in una di quelle situazioni in cui si crea il cerchio magico:
le donne, tutte un po’ streghe, si raccolgono attorno a un tavolo — pieno di panini e piadine — e si raccontano pezzetti di vita,
si lamentano dei maschi e, soprattutto, si scambiano gli ultimi pettegolezzi sul mercato dello zabettamento compulsivo.
È una specie di “brividino”, un fenomeno reale:
una sensazione intensa che ha basi biochimiche e psicologiche precise.
Il pettegolezzo, per chi non lo sapesse, attiva circuiti cerebrali legati al piacere e alla sopravvivenza sociale.
Perciò, a favore delle migliori pettegole, non è un semplice cattivo vizio o malcostume:
c’è in gioco la sopravvivenza sociale.
Ero un po’ restia a farmi coinvolgere dal pettegolezzo,
non per una lodevole etica personale,
ma per una forma di becero orgoglio.
Eppure, quella sera, smisi di essere spettatrice passiva e feci qualcosa di cui, poco dopo, mi sarei amaramente pentita.
Avete capito bene, e non me ne vanto affatto:
fui io a lanciare sul tavolo una vera e propria bomba di pettegolezzo.
No, non avevo alcuna necessità di attirare l’attenzione delle mie amiche:
già mi volevano bene, e io lo sapevo.
Fu più un istinto primordiale, incontrollabile.
Qualcosa che, ancora oggi, non riesco a spiegarmi.
Eppure lo feci: raccontai di un tradimento.
No, non il mio: io, nella vita, non ho mai tradito.
“Ma lo sapete che Luigi è stato tradito da sua moglie, dopo solo due mesi di matrimonio?
Notizia certa: l’ho sentito dalla madre di lui, mentre ne parlava con mia madre.
Io facevo la gnorri, ma avevo annotato tutto.”
Una versione irriconoscibile di me continuava a raccontare i dettagli di quella conversazione rubata.
Vedevo le loro pupille dilatarsi, la curiosità gradualmente appagata.
Era una serata leggera:
avevamo l’ingenuità matura di chi, nonostante tutto, desidera sentirsi dalla parte giusta, all’interno del cerchio.
L’imperfezione della vita altrui, i loro fallimenti,
avevano il vantaggio di ridurre le ansie delle nostre insicurezze.
O forse eravamo solo un po’ stronze.
Ad ogni modo, la serata finì con la stessa leggerezza con cui era iniziata per tutte.
Tranne che per me: intuivo già che ne avrei pagato le conseguenze.
Sapevo che quella non era una semplice serata Gossip.
Era un’esperienza disturbante in cui avevo potuto guardare una delle peggiori parti di me all’opera.
E non avevo fatto nulla per fermarmi.
Non passò neanche un mese da quell’occasione che ebbi la prova di quanto avevo già presagito.
In qualche modo, la lezione doveva tornarmi indietro.
La vidi qualche sera dopo, nel pub dove lavoravo.
Era una serata pigra, di quelle in cui si resta ferme all’ingresso, in attesa che arrivi qualche cliente.
“Debora, ti presento Elisa.”
Era la sua prima serata, e io dovevo affiancarla.
L’ho conosciuta un turno alla volta, avevo sparlato di lei ma non sapevo neanche quale fosse il suo nome.
Stava affrontando un periodo difficile, e la cosa più ardua era sopportare le malelingue.
Lo stava raccontando proprio a me, qualche mese dopo, guardandomi negli occhi con la tristezza di chi sta vivendo un dolore autentico. Aveva fatto soffrire Luigi, mi raccontava.
So che il dolore e la sofferenza sono la spinta dell’universo per fiorire, anche quando ci sembra di annegare in una vasca di letame.
Dopo meno di un anno si trasferì in Germania e non l’ho più rivista.
Non siamo mai diventate grandi amiche, ma anche grazie a lei ricevetti un immenso insegnamento.
Ho imparato che c’è una semplice regola da rispettare quando ti assale il brividino del cerchio magico: essere coraggiosi.
Esatto.
Racconta qualcosa di tuo, qualcosa su cui puoi davvero parlare con cognizione di causa.
Spettegola sulle tue più intime debolezze: sii audace, impavida e temeraria,
racconta di quella volta in cui hai sbagliato, in cui sei stata ridicola o insicura.
Se sei tu la prima a ridere di una tua debolezza, il “brividino” degli altri svanisce all’istante:
non c’è più attrito, non c’è più scandalo.
È una forma di coraggio sociale che trasforma il “veleno” del gossip in un “antidoto”,
rafforzando autostima e relazioni.
La fragilità, mia e tua, è in realtà la nostra forza più grande.
E allora sopravviveremo lo stesso, anche senza gossip.
«Una volta che hai accettato i tuoi difetti, nessuno può usarli contro di te.» (George R.R. Martin)
